Lyrik der Woche

Der Winter

Der böse, böse winter! Die freuden und die scherze entfliehn bey seiner ankunft; mit schneidenden gewehren belagert er die hütten; ein weiß gewand umgiebet erstorbene gefilde; statt eines Zephirs säuseln heult izt der rauhe nordwind, und kein gefaellges maedchen laeßt ihren busen offen. Der böse, böse winter!

Nein, Freund, im kalten winter ist freude nicht erstorben; sie winkt zwar nicht in feldern, doch sie entweicht in zimmer, zum sommer umgeschaffen durch eines ofens waerme.

Hier scherzt der kleine Amor, in zobelpelz vergraben, auf einem weichen sopha an holder Nymphen busen. Auch Bacchus ist nicht ferne, es dampft zu seinen ehren der Punsch in goldnen schaalen. Conzerte, Maskeraden, Komödien und Opern verkürzen lange naechte. Auch ist die zeit des winters die zeit der aechten freundschaft; da wird bey weisen reden, am vollen caffeetische den Grazien geopfert, wie oft bey dir, o A… Der schoene, schoene winter!

(Ludwig August Unzer, 1748-1774)